【篇一：旁观的滋味】

我莫名其妙地就病了，低烧不退，浑身酸疼，上体育课时只好留在教室里。

大家陆续出了教室，我怕吹风，便艰难地挨个把窗户关上。已经上课了，当我关上最后一扇窗的一刹那，教室里突然静得可怕，我下意识地环顾四周，不由自主地又把窗户打开了半扇。

我坐下来，发觉此时此刻，大家都在忙着，而我竟暂时成为了这里唯一的“旁观者”。

窗外，传来上体育课的哨声。跑步时听着觉得厌烦，可坐在教室里“旁听”，竟觉得有几分像轻风里的竹笛。我突然有点羡慕那些红彤彤跑道上的人，哪怕我的同学们正满脸通红，气喘吁吁，哪怕他们正在做那些令人反胃的蛙跳，哪怕手会被冻得没有知觉，我也应当并且希望同他们在一起呀。我怔怔地往窗外看，梧桐树那沉寂的枯枝只给我留蓝天的一角，我想若我能边跑边看这蓝天该多好，可惜那一切，都在我窗子以外。

别的班老师讲课的声音，也不知不觉地钻进了耳朵，左边是物理，右边是历史，对面又是英语。老师们讲讲停停，学生们时不时呼应着，间或不知从哪个方向爆发出一阵欢笑声，好几个班的老师与学生，就这样一起打出了一种昂扬而又明快的节奏。我第一次体会到“书声琅琅”是多么的动人，并且迫切地希望能加入那众多声部中的一支。

快要下课的时候，我忍不住期待地听着外面的脚步声，猜测着那第一个满头大汗推开门的人会是谁，竟像小时候独自在家盼着爸妈回来一样。我已经急不可耐地想结束我的旁观了。

也许有时候，我需要一个机会让自己从所处环境里抽离出来，就像这样，从一个旁观者的角度看这段校园里的日子，以便提醒自己，在未来的某一天永远地成为旁观者之前，去享受，去珍惜。

【篇二：如秋叶静美的故乡】

顺着悠长的小道，又见袅袅炊烟。绵绵的细雨，又将群山擦亮了，也把湖面荡开，形成一圈圈的涟漪。

我有几年没回过老家了，那山上雨那道道炊烟，却同记忆中的一模一样，不曾改变。

时间在此处，像是放慢的脚步，让人心如止水，我能听见那细小的雨滴滑落于地的声音，能听见那草和树叶摇动的声音，我能听见太多太多久已未闻却又熟悉的声音，美妙如歌，优美如诗。这，就叫乡音吧，平静却又温情。

故乡是个固执的老人，他默默的守护着这里的山水。故乡的山瘦小却结实，他静静地卧着。但他的脊梁，永远挺直，无畏风霜守护日升日落。登上他，你可能不能一览众山小；仰视它，它也不可能直上云宵。他就像故乡中每一位守候在门口的慈眉善目的老者，冲着人们憨笑。

我走在一条蜿蜒伸向竹林的青石小路上，天上洒洒着细细的雨雾，雨雾后是深黄的墙，乌黑的瓦，我看见那黝黑的窗边，半扇木门倒在地上。我坐在门槛上，我轻轻摸着裂开的地面，往事历历在目，曾经那一小段时光，是我留在故乡的记忆。

深入山林才能明白静也是一种美，山外的世界纷乱，日复一日，年复一年，车水马龙，何曾停歇，瞬息万变的世界中总会有人幻想桃源的美好，但他们又何曾记起故乡，温柔的山，夏虫与秋雨，黄泥黑瓦的房子，还有曾经无忧无虑的自己。

放眼远处的群山，渐渐隐没到雨雾中，禁不禁生出一种忧伤，我似乎明白了为何老人们总说落叶归根，因为家只可能有一个，叫做故乡。

当我平视一座山时，我看见密布的树有的已落了叶，有的绿得深沉，有的还只是树苗，我好像看见故乡的人们，看见山的眼睛，听见山的心跳，他说：“孩子，回家吧！”

故乡会老，会被淡忘，会被忽视，但他一定不会死去，至少他会静静地静静地将那些美好定格在他儿女的心中，牵动他们的脉搏。