【篇一：年味】

年味儿是握在手里的冰糖葫芦。我总喜欢站在厨房门口，不说话，静静的看着正在炒糖的奶奶，厨房的案板上，几根竹签，一满碗的山楂，不过一小会儿，厨房里就糖香四溢。小小的山楂，用竹签串在一起。串山楂也是有讲究的，每根竹签上各串八个山楂，山楂的个头都一般大，奶奶说，这样寓意着来年发大财。串好的山楂在糖锅里打几个滚，黯然无色的山楂在糖的包裹下，闪闪发光。待糖在山楂上定格好，拿起，奶奶会说：“串一串，将一年的辛酸都串在一起，用甜包裹住！”

年味儿是捧在母亲手里白白胖胖全肉馅的水饺。白花花的面团在面盆里打架，你不让我，我不让你，争先恐后的溢出。母亲将面团用力的摔在桌子上，“咚咚咚”，发出沉重的响声。揉好的面团被切成一小段一小段，母亲用灵巧的手，让单调的白面团开成了一朵朵花。花儿在火的沐浴下，发出淡淡的麦芽香。小小的瓶罐里，安置着已经腌好的肉末，天寒地冻，肉也是怕冷的。面皮紧紧的裹在肉身上，放入煮沸的水中，风一吹，整条街道上，都暖烘烘的。

年味儿是来自远方游子的一句问候。一句话，轻在口中，重在心里。打一个电话，问一声平安，虽然远在他乡，但至少，心在一起。

年味儿是一家老小其乐融融团聚在一起。看春晚，放鞭炮，谈家常，吃顿团圆饭。不需要准备过多繁琐的东西，人在，便是最好的。

年味儿更是贴对子，挂灯笼，看戏，踩高跷。是来自长辈们亲手给晚辈包的红包，是欢声笑语。没有绚烂的霓虹灯，古老的传说在娃娃们的口中游荡着。

“爆竹声中一岁除，春风送暖入屠苏。千门万户曈曈日，总把新桃换旧符。”年味儿是一句句诗，是中国人的几千年的代代相承。年味儿在人山人海的拥挤中，在一声声叫卖中。

这就是年味儿。总在人们的期待中存在着，总在不经意间，年味儿，慢慢浓了……

【篇二：秋雨】

约摸还有二十天就立秋了。天边墨云告诉我，一场秋雨的幕帘已将拉开。

我抱膝坐在田埂上，悠悠望向密密斜斜的雨幕。一点，两点，眼前的土坷垃渐渐湿润，一股泥土腥气裹混着断草茎处的麦芽香掀起，沁入鼻尖，很快又被淅淅沥沥的雨滴拭去。晚稻发芽的金黄的芒尖，压下又抬起。细嫩幼叶难以承载水珠，只好趴在泥土上喘息。野花上的泥浆已褪去浮艳，留下绀紫的薄叶。高粱金红愈发璀璨，傲立雨丝。蚂蚁组成的乌黑细线翻过身旁的土包，向着更远处的土包延伸，没入高处。

我爬起身，拍拍身上化为泥浆的黑土，去往那被掩盖的村庄中。绵绵而又潇潇，似烟似雾，如幻如梦，雨幕为小道的尽头披上一层神秘的面纱。兀的，一面酒旗飘摇在雨中，墨黑墨黑的镶边明朗起来。渐渐地，我走近了。雨滴滴答答打在古老的琉璃瓦上，很有节奏地敲打出平平仄仄的韵律。轻柔的雨丝顺着屋檐串串珠般洒落，淅淅沥沥地飘落在烟雾氤氲迷蒙的河里，放开一个个细小的水花。我默默彳亍着，酒楼里全然没有一人，这个村庄也全然没有一人。青瓦白墙上，竹竿上的衣服滴滴答答向下淌着雨滴。蓦然回首，远方掩映在雨幕中，四下无一人。

我踱进酒楼，斟一杯酒，望向烟雾迷蒙的远方。