【篇一：又见炊烟起】

当暮色悄然降临，不远处袅袅升起一缕炊烟，安然地与天空相吻……

这已是我的记忆。我也已经离开家乡好长时间了，也已渐渐忘记乡亲们熟悉的音容笑貌，渐渐忘记炊烟的模样和香气。

“宝贝——出来一下。”一天，我正奋笔疾书，妈妈把我叫了出去。“喏，外公的电话。”我一接手，就听见电话另一头响起了那熟悉而又陌生的声音。“喂，还记得外公吗……”他关切的问起我的近况。那边的声音有点嘈杂，我可以想象到外公一定坐在院子里，对面坐着的七大姑八大姨。

果不其然，我几乎和我所有的亲朋好友都问个了遍，他们问起我的生活，说起我儿时的糗事。他们和我不知道说了多久，我仿佛也能看见，小时候和那群伙伴在院前嬉戏玩耍，在沙堆上过家家的光景。曾经把他们当伙伴的我，如今两代人之间，也不知道隔了一层多厚的墙。

身边的趣事、最近的变化、对家乡的思念……多少话，都在喉咙中搪塞了。只能用“嗯”，“都很好”简短的回答。

在喧闹的城市呆久了，也不知道沉默了多少。

多想回到家乡看看他们的面孔，看看那久违的炊烟。

夜里，我梦见我回到家乡，左顾右盼，寻找记忆深处的炊烟，但它仿佛被哈利波特施了隐形术一般，不见了踪影。取而代之的是满天的雾霾和沙尘。

忽然，整个人打了个颤，我醒了。多希望那就只是个梦。

不久后，在我央求下，妈妈带着我回了老家。一缕缕淡淡的炊烟，带着点谷黄色，以一种优雅的姿态悠然向上升起。微风拂过，一种真切的味道充斥着鼻孔，我感到一股厚实的温暖，是家乡的味道。

徬晚，天上挂着皎洁的明月，月光洒落一地，幽静、美丽。

【篇二：炊烟】

昔日的黄昏后，在寂寥空旷的天空下，总是飘散着那若有若无的炊烟，小屋里早已摆好了一桌热气腾腾的饭菜。

而今，我打算亲自做菜。菜场里，父亲陪我挑菜，对于一个不经常下厨买菜和一个双手不沾阳春水的两个人来说，菜市场真的太陌生。喧闹的人群，熙熙攘攘的菜摊。我们只挑到大个头的莲藕，在买排骨的时候，父亲顺便还要了几根葱，摊主也没有要葱的钱。

我们迎着暮色赶回家。把排骨放在刀板上时，流露出一股很浓的血味儿，手心里还留着点儿，用水冲也冲不掉。红色的肉软软的，黏黏的，任谁也不会把它和煮熟了的肉来联想。当夕阳透过窗棂投下最后一抹霞光，肉已经入锅了，开水煮一分钟后，也就有了味儿，再放入高压锅中压几分钟。莲藕很硬，不用力切切不动，母亲总是担心切到手，让我悠着点儿。当然还要准备好黑木耳与大枣，枣儿已经被我边切葱边偷吃只剩下三、四颗了。

一个电视的功夫，出锅了。天已经黑了半边，再想做别的佳肴已经晚了。不过，可能也正因为没有了其他的美味，才觉得仅仅有这简单纯朴的美味也是如此令人期待。桌上炊烟枭枭，简单的一饭一汤，围在小桌上吃，倒让这个家更其乐融融。

不同于往日，偶尔的几句餐中谈话，伴着笑，心却是静的，气氛是柔和的，大家都不约而同地细细品这道汤，这是我的处女菜，虽然它并没有什么华丽的色泽，难以忘怀的味道，但它的平凡似乎让我们想起了什么。

也或许这就是家的味道吧，虽然不同于母亲的菜，但却很温馨。

【篇三：总与一缕炊烟有关】

时间又匆匆的流逝，走的那么无影无踪，就像荷叶上的露珠，滑落到水里的瞬间，那么干脆。不经意间翻开旧时的日记，回忆依旧在，只是少了几分喜悦，多了几分忧伤。我仿佛又看到了她，我最尊敬的人：外婆。她又从一缕炊烟中走出来，用树皮般粗糙的双手，拍打着身上的灰尘，理理指甲中草渣，然后静静的坐在老屋下，眼睛凝望着门口。时间往往过去，他依然坐着。春天时，淡月笼沙；夏天时，星光闪烁；秋天时，阵阵凉风习来；冬天时，薄暮冥冥。母亲和舅舅走在回家的路上。母亲说，那时最希望上完晚自习，饥肠辘辘的走回家里时能望见自家屋顶的炊烟，厨房内温和的灯光，点亮了他们，他们又恢复了活力，兴高采烈的冲回家中。

其实，外婆并不擅长煮饭。但很奇怪，她很会煮粥，玉米粥、小米粥、红糖黑米粥…一年365天，几乎餐餐有粥，但粥的味道，内容天天会变，粥香永远飘的最远，那关爱的温度温暖了母亲他们，外婆总是坐在靠近厨房的那个角落里，捧起一个白净的晚，外婆似乎在品尝美味，又似乎难以咽下，他更关注不是为自己夹菜，而是为子女不停的添饭夹菜。每当做这些时，她的表情十分喜悦。

如今，我的母亲，外婆的女儿也总是为我们做饭，为我们做粥。每当我饥肠辘辘时，母亲总是会推开我的房门，笑着说：“开饭啰！”我也总是兴高采烈的奔向餐桌。一缕缕炊烟伴随饭香飘向远方。

无论母亲多忙，她依然仍在百忙之中抽出时间为我们做一顿饭。

而我也总随母亲去看望外婆，外婆依然爱做粥，每逢过节时，外婆总是会忙里忙外为我们做饭。那动作，那姿势，俨然一副大厨样。我看着外婆问道：“既然外婆做那么难说，你们为什么还吃的津津有味？“妈妈笑着说：“因为饭里满含着爱、温暖、芳香。”

又恍惚觉得，有一缕炊烟在眼前袅袅升起，炊烟伴随饭香，里面满是爱、温暖、芳香。我仿佛看到外婆坐在屋檐下，守候着自己的子女；又仿佛看到母亲忙碌的做着饭，炊烟吹走了饭香，吹白了母亲的头发。这炊烟，我感谢你，你是我生命的初源。

【篇四：炊烟牵动我的情思】

涓涓细雨，掠过远方的山峦，撒向池塘，惊动了闲适的鱼儿，他没有停下，挤进轻掩的木门，敲响了老屋，打散了炊烟。

春回大地，在饥渴的大地千呼万唤后，那一场春雨，为人们带来恩泽。天暗下来，家家都亮起了灯，开始在灶台上做饭。他看起来很笨重——铺砖抹泥，半天就能做好。诺大的台面上还有很多位置可以来做菜。在每家每户的灶台上，基本都会有一个大塑料瓶里腌的咸菜，那是奶奶自己腌的，煮鱼、炒菜、炖肉，抓上一把，都是一绝！特别是拿来做鱼，再放点辣椒，汤鲜甜鲜甜的，是现在市面上卖的咸菜不能媲美的。灶台上面，还会摆上土地公公，灶王爷。到了节日是要拜的。

灶台是一家幸福的体现，用灶烧饭，得要有人配合。妈妈煮饭，爸爸烧柴。有时妈妈火要大，有时要小些，火就着干柴一个劲的往上窜，满屋子的柴火烟。到我大了些，发现如何烧好柴也是一门学问，如何用最少的柴，烧最大的火，都只得实践后才明了。饭菜再柴火逃窜下沸腾，掀开锅盖，白色的浓雾伴着柴火香迎面扑来，屋子顶上炊烟袅袅，营造出一个让他乡游子思念的家。

把饭菜端上桌，回去盛饭。竹筒里的饭被烧的比较干，可饭里却带有一种让人魂牵梦绕的柴火香！那锅边边上的饭锅巴是妈妈的最爱，更是“顶级”的美味，焦黄酥脆，那香气，馋人！

夜里，妈妈自然地把碗放进灶台慢悠悠地洗，我在旁边陪着，娘俩聊着些有的没的。厨房只留下了一盏灯，橘黄色的灯光把擦洗干净的灶台、摆在上面的油盐酱醋全都抹成一片微醺似的淡黄。这些点滴虽都是家常小事，却也平淡温暖。

如今啊，连最偏僻的山村也都换上了煤气灶，屋子顶上不再有饭点的炊烟，叫游子如何思念，心中只感落寞。用煤气灶煮饭一个人就可以完成，煮饭再也不是夫妻两人配合出来的菜肴；城市的厨房不比乡野，比较小，妈妈嫌我在厨房碍事，就连择菜也得到一旁；大功率油烟机把热菜的香味都吸走了，再也没有从前边煮饭边期待的乐趣了。煮饭只成了生活所需，米饭再没了柴火香，没了人情味。

如今，担心奶奶身体，已经很少让她做咸菜了，灶台依旧在那，没拆，冷着。乡间，还有几家人在烧柴？但窗外蒙蒙大雨，不见炊烟。

【篇五：炊烟升起的童年】

有人说，童年的雨天最是泥泞，却是记忆里最干净的曾经。走过了人生的几个阶段，蓦然回首，最让我怀念的，竟是我无忧无虑的童年。而袅袅炊烟，是童年最深刻的记忆。

那时，上学前班，下午还没放学，我的肚子便饿得咕噜噜地响，赶紧飞奔回到我家。学校到家有二里地的距离，我只用十分钟的时间就跑到了村头。这时，炊烟袅袅升起，我欣喜，因为我妈肯定又在给我做好吃的了。什么炸麻叶，韭菜鸡蛋盒子还有蒿子馍馍……还没弄好我就用我黑乎乎的小手去拿，我妈总是佯装生气地说道“慢点，有没有个女娃样！”我总是置若罔闻，继续吃我的。每次我都把肚子吃的圆鼓鼓的，然后跑到村东头和我的小伙伴们一起玩耍。这时，老妈总是叫住我，让我拿一些吃的去分给我的小伙伴们。邻居家的奶奶，常年一人在家，孤苦伶仃，儿子对她不闻不问。妈妈每次都把做好的好吃的盛一大碗给那个奶奶送去，有时她在忙活，便会差遣我送去。

常说“上的厅堂，下的厨房”。母亲用一手好菜滋润着家庭里的每一个成员，客人来了吃完后也无不叫好。母亲在生活上省吃俭用，从不苛待子女，友善睦邻。

除此之外，母亲给我最深的影响就是人格上的了。她虽然学历不高，却懂得很多人生道理。她时常教育我们：“妈不求你们能出人头地，只求你们能做个诚实的人。”母亲也总是用她切实的行动影响着她的每一个子女。

长大后，家家盖了新楼房，灶台被砍了，大家都用起了煤气，天然气。炊烟已很难再看见了。母亲说“煤气炒的菜没有灶台炒的好吃。”我也这样觉得。每每买来一袋的麻叶，兴高采烈地吃，结果令人大失所望，少了一股炊烟的味道，少了一股童年的味道，少了一种母亲的味道。

我此生再也回不去的童年啊，我梦里袅袅的炊烟啊，还有我最亲爱的母亲，像艳阳一样，一同在我的记忆里，照亮我的悠悠那些年，照亮我的漫漫人生路……