【篇一：赶路】

一阵轻风拂过，撩起鬓角的缕缕白发。她坐在一张酒红色的木椅上，倚着下午温暖的阳光，半眯着眼。手里那份大张的报纸，挺着黑白的胸膛，凝视着，面前的老人似乎又憔悴了。

那么远，西头的我下了车，小巷依然。一个星期没来，清静得多了，暗白色的油漆，在干涩的风中，渐渐裂痕越来越大，终于露出灰白黯然的肌肤。水泥小路上，人少之又少。中午还炎如夏天，现在连风都变得厉害，人们刻意躲避着，防止“吹”疼了身子。偶有几只小鸟飞过，带来又取走了生机。油亮的绿色铁制大门开怀地敞着，阴黑的小型甬道，静默着，似乎在等待人的踏入，不至于太过抑郁……

环顾了一会儿，眼再也转不动了，心却猛烈而热情地跳了起来，那个身影，太过熟悉，但也是第一次望见，是那样宁静缄默又不失韵致。

恍惚中，“咳，咳”，我感冒又犯了，翘首那因睡眠不足而失神的眼，心蓦地抽痛起来，这不过是一小病，几天便可痊愈，唉，又何必呢……想追过去牵起那苍老的手，细语说：“我没事”，可手里那包仿佛有千斤重，令我一步也迈不开，它拖着我，头也不回的，在学习的路上，奔跑，赶赴……

几日来，天气如婴儿的脸，阴晴不定，也没注意身体，便得了感冒，随着鼻子的不通和呼吸的急促，心情也变得烦躁起来。面对奶奶的细心叮咛，置之不理。也不顾加重，奔波在作业之间，而奶奶却每每奔忙于我的身后。

哦，或许一时错赶了路，忙于眼前，却忽视了身后那人的重要，淡然了那份细致入微的爱。

定了定神，脚开始迈动，赶路，赶路，风轻了，路不一样了，仿佛没有尽头。路变得陌生，但似乎也走过，却不像这般匆匆，这般那么想第一刻到达。

我顶着风奔跑，快得让眼前留有的繁华已成彩影一片，变过眼云烟，消失，只剩下那镶着光的身影，铭刻在心。

“奶奶”我又抑制不住咳嗽起来，那深凹进去的双眼，透出几许担心。手轻轻携过报纸“下次要多穿点……小心再感冒了”她小心掖了掖我的衣领，而我点了点头，是一种许诺。

风很轻很轻，旁边老墙上一架葡萄藤，在阳光下显出勃勃生机，竟从来没有发现，这青涩的果，看起来也是那么甜美。

【篇二：独有属于我的季节】

读书如品四季，各有不同滋味，但却又大不相同，可以在炎炎夏日的柳荫下，享受春的沐浴；可以在北风呼啸中，感受秋日的万里无云；可以在早春的三月里，品尝独钓寒江雪的孤寂；可以在硕果累累之时，看一场草长莺飞。季节各有不同，却独有属于我的。

暖似春七月，夏蝉猛地把天地叫响，容不下过去未来。拼命撕扯着整个夏季，空气中充满了躁动与不安。

随手从书柜上抽下一本书，孔雀蓝的封皮，看了让人神清气爽，我喜欢。

我喜欢散文中的张爱玲，她的《天才梦》，是每个女孩子从小都做过的，她的《重访边城》让心随着一起跨过了海峡，回到了那个时代，她的《灰烬录》，她的《公寓生活记》，她的……

她的小说，她的《金锁记》，她的《倾城之恋》，她的《红玫瑰与白玫瑰》，一首首女子凄楚挽歌，却能让我在不安的夏日中体味到一丝凉意，心头顿时平静了不少。

爱玲的文字似是旧上海暧昧胭红的天空，似是遗落在青石板路上的细碎脚步，似是茉莉香片清苦的余味，荒凉又温暖似春。炎如夏雪花飘落在城外，北风叫嚣着，似是要将那万物的和谐粉碎。但在我看来，这一切都不曾发生，因为这里，炎如夏。

《钢铁是怎样炼成的》相信大家都不陌生，谁能不为保尔的顽强所感动、感染？明知其不可为而为之，他做到了，而且做得很好！我们呢？是否也应该做点什么？这一刻，不再寒冷。书中向上的气氛，让这个冬天不再天寒地冻，而是让人沸腾的——炎如夏。淡若秋《诗经》是淡的，淡若一杯泡了很久很久的茶，淡到不能再淡。但是一尝，总会齿唇留香。那是来自千年前最淳朴的村落，那是广阔土地上的呼唤，那是且听风雨的细吟，那是抚摸时间的无奈。它淡若秋，给予你似有似无的美丽，给予你云淡风轻的感受，给予你仰望星空的虔诚。

《庄子》也是淡的，那天地间任尔去留的洒脱，那庄周梦蝶的美好，那莞尔一笑中的狡黠，处之泰然，波澜不惊。淡若秋，却给予人无尽的思索。天地间你已潇洒地走过，可我却寻觅无果。

冷胜冬将自己调整为最舒服的姿态，开始另一本书的旅程。

歌德用四十年的心血浇灌成的不朽传奇，我们需要多少时间来解读？一周？一月？一年？还是一生？我倒宁愿那永远是个迷。

《浮士德》足以让我在正好眠的炎炎夏日冷到牙齿打颤，为浮士德的愚蠢，更多的，则是对自己的思考，是否也像他一样，犯下了无数被伪装的很好的错误？

爱伦·坡的文字让寒意从心底涌出，小心翼翼地读，仿佛下一秒，世间万物都可能将这文字结霜成冰。小心翼翼地看，生怕自己也长下了一颗《泄密的心》。

一年中的四季，组合在一起，便成了第五季，它存在这春暖，夏炎，秋凉，冬冷。那是独属于我的，只有书中滋味的季节。