【篇一：守住那份黎明】

空荡荡的长廊，只有手术室门前还亮着灯。

门前的条椅上，坐着一位老妇人。看不出她是喜是忧，只静等着，不时向里头观望一眼。昏黄的灯光下，老人的模样格外明显，苍颜白发，满脸皱纹，仿佛斑驳的锈迹，死神的魔爪。

儿子出了车祸，她慌忙从外地老家赶来，日夜兼程。她已经失去了老伴，如果再失去儿子，生活于她还有什么意义呢？想到这，本就干枯的眼里噙出了泪。

手术已经大半夜了，还没有音讯。老人的心啊，就像一颗悬空的大石头，随时可能压抑下来，压到她窒息。

蓦然，窗外的风景吸引了她的目光。那原本漆黑的夜，开始露出了些光明的征兆：地平线上开始溢出淡淡的微弱的光，泛着点点红晕，开始笼罩着一切——树木、花草、建筑，包括老妇人自己。“看来天快亮了，”她暗道，“可怎么还听不见鸡鸣呢？”

她望着黯淡的天花板，往事云般浮上心头。她清楚地记得以前老伴几更出门狩猎，何时“猎马带禽归”，冬天极冷的时候，就盘腿坐在炉子边上，温一壶清酒，那安详的神情；她也不会忘记每逢过节，儿子穿着新衣，红妆艳裹，顽皮蹦跶，那天真的笑脸。可这一切回忆，还是被现实无情地泼上冷水。

她有些焦虑了，手术室里的灯仍亮着，只是里面医疗器械发出的“哐啷”声使她清醒了不少。她着急地守着，惴惴不安地，盼着光亮快些到来，又唯恐那会是黎明前的最后一点宁静。内心如同重影徘徊着，天昏地暗。

终于，门“吱呀”一声开了。她恍然从梦中惊醒，双手撑在木椅上以伸直麻木的双腿，对医生投去急切的目光。医生沉默了，转身走了，在背影中留有的是一声长叹。

她坚信她的儿子还活着，并且不久就会痊愈。不然她怎么会发现天已大亮，淡黄的日光下仿佛看到那白桦林参天碧绿，马儿奔流着，叫啸着，昆虫们共同演奏着生的协奏曲呢？

她的心里一直有一根蜡烛，小而亮的火苗，就算她先去了，也会替她守住那份黎明。