【篇一：在感恩中邂逅心锁】

透过窗的一缕嫣红夕阳见到的是小屋里最后最后一朵花。它待放，盛开，然后随岁月的点点侵蚀，在班驳泛黄的墙上凋谢。

这个时候，老人便掏出包里的旱烟，“吧嗒吧嗒”地吸了起来。烟雾立刻在小房子里莹绕，弥漫……

夜色从狭隘的窗口挤进，在墙角的床上困倦着。老人真起身径直走到那扑满灰尘的木箱旁，轻抚着那把还有年代感的锁。锁从未被打开过，也许锁住的是一样特殊的物件——往昔。

老人手上的茧和锁上斑驳的锈迹相互抚摸着。像是在述说那段陈旧于的心的岁月。

他说，在那动荡的年代里，他的生活漂浮不定，坎坷不平，就像窗外的梧桐树，遭遇过很多风雨，尽管他的背已经驼了。因为老人心中有一把感恩锁，锁住的是哀怒和不幸，锁从未被打开过。

我轻轻的推开木门，木头和烟混合的味道袭来，这，我太熟悉了。老人整天呆在他的小房子里，里面有很多木头，说是有用，拿来做小凳子用。在夜晚，昏暗中，我看到了老人和那把锁。老人慢慢的转过身，和我一道坐下。暗黄的油灯被风吹得摇摇晃晃，像我心里的不安与无奈。

在我无助的时候，总是来这里。“爷爷，为什么老天这么不公平，我怎么办？”我总这么问。

每逢这时，老人总会点起一根旱烟，抽着。缭绕的烟雾，让我看不清他的脸。老人絮絮地讲，讲那把锁，讲他的坎坷，讲他的心声。他总是对我说：“孩子，上天对每个人都是一样的。开始的时候你得到的少，最后得到的就多，不要在乎生活的痛苦，它是上天赐给你的宝贝啊，珍惜吧……你知道感恩吧，成，你会感恩；败，你同样也要学会感恩……拥有一颗感恩的心，生活才会很充实，美好。孩子，感恩哪……”

老人说这话的时候，幽幽的吐着烟圈。我的心忽然一震，像是被什么锁住了一般。后来，我才体会到，老人也在我的心头放了一把锁，锁住了我的哀怒和不幸。

从此，那锁也从未打开。在我无助的时候，也不再哀怒。生活是美好的，明天，我的太阳同样也会迎着希望冉冉升起。

因为，那把锁就是一种感恩。

【篇二：以我为题的作文】

有时喜欢发呆，但这事不能被太多人理解，我便自以为并不合群，同时贴一个屈原再世的名片，喜欢说“众女嫉兮之娥眉兮，故诬余以善淫。”但到了最后，那名片上确早已被人涂抹得只留“自恋”二字了。但我却分明奇怪起社会的眼光是否真正瞟过我一两眼。

我觉得才华横溢可能尚足自夸，我七岁便将《红楼梦》读了两遍，并发现了“真事隐”、“假语存”。文言似乎是种狂妄的资本，我曾在三年级时以一篇《新雪记》全校闻名。但我也就因文言整日苦想，这是一种画地为牢，作茧自缚的愚蠢行为吧。但到后来，似乎又有人说我立意深刻，但这种评点让我觉得知音难觅。

我记得学校里的朋友其实不少，嬉闹是不少的事，但毕竟孩童的事了。现在，老师总会以“非宁静无以致远”来劝诫，应是孩童的幼稚导致的少年的轻狂吧，毕竟到头来，都得过去的。

我也曾追求完美，但同学的评价是“强迫症”，可倔强是人的本性，我依旧向往着心中的完美：洗澡洗得浑身光滑，书保存得一尘不染，抽屉整理得一丝不苟，别人似乎都说，这是浪费时间。

但所谓的完美必定虚假，我的头发估计才是我最引人注目的地方。三岁的事了，我记得因这事，我心中曾充满自卑与冷酷，也曾夜晚在枕头上哭泣。我也曾畏惧别人的目光：温和的，可能下一秒便是嘲讽；讥笑的，本身就是一把利刃；漠然的，或许只是一种不屑把。

我记得我还是顾城笔下任性的孩子，苦笑可能很近，哀怒或许同时，但我似乎也不曾管过太多奇怪的目光。

我不爱参加宴会，最多只为一个吃货的嘴馋而选择苟且。在其他人的谈笑声中，我总感到自己的孤独，仿佛两颗同级磁铁的互斥。我也喜欢黑暗，喜欢在那无边的沉寂中抓住一丝声响，一丝光明。

但我也有喜欢的事：我喜欢在晴朗的夜空中赏星，我喜欢在惆怅的雨天里品茗，我喜欢在寂静的夜里看书。太多的生活，我注定品尝，也愿意品尝。

我曾梦见一个男孩，踏着青石板，眼神明亮，在春日的天空里大声歌唱。